We're making a little history, baby

Lui si presenta in camicia e giacca. Niente cravatta sui bottoni lasciati aperti, in compenso i capelli sono perfettamente ordinati, pettinati indietro. Questo almeno all'inizio del concerto. Col tempo si perdono microfoni e indumenti, la compostezza. Quando le teste collaborano, liberano un corridoio per mostrarlo incredibilmente vicino. Canta sudore e danza sulle parole. Ascoltiamo i nuovi poeti, ma troppo spesso ne sottovalutiamo la carica emotiva. E' la portata delle parole, ancora, alle volte. E se si sente odore di pioggia sull'erba, e se il sole tramonta sull'originale di Versailles, e se tuo fratello ti tiene fra le braccia e ti culla, e se canta This is a weeping song anche senza Blixa. Si piange un po' (metaforicamente) anche per chi non c'era in questa Torino che ama.

Il giorno dopo si arriva un po' prima. Non siamo tipe da festival, noi. Si arriva giusto in tempo per guadagnarsi la prima fila, con la pancia contro la transenna. Oggi non si dovrà sperare nella benevolenza delle teste, per vederle in viso. Oggi sul palco ci sono Mira ed Helen, e non siamo le uniche a pensarci, le ragazzine in fila per la birra non parlavano d'altro). Lucrezia è con me ad immortalarle, ma è superflua, il mio cervello sa scattare foto altrettanto durature. Quando salgono sul palco il tempo è tutto per cantare, saltare, scattare (in compagnia di ragazze tisiche inaspettatamente carine e indubbiamente lesbiche). Quando salutano, lasciamo il nostro posto ad una guerra di corpi che aspettano qualcun altro.
Questa è una digressione. Per tornare in tema, vi racconterò un gossip che gira in rete (e a cui io ed Etwas abbiamo scelto arbitrariamente di credere): pare che le due ragazze qui sopra se la intendano. Ora, provate ad immaginare cosa riempisse i nostri pensieri mentre loro saltellavano sul palco.
La verità è però che in certi momenti non ha davvero nessuna importanza con chi vai a letto, e sono ottimi, splendidi momenti.